У времени такие люфты есть,
Такие промежутки и мгновения,
Когда ни спать не хочется, ни есть,
А только отдаваться вдохновению.

И только им наполнившись в тиши
И нитки распоров воображению,
Вдруг замереть от страстного: "Пиши!",
Достигнув словно пика возбуждения.

И ты уже не можешь не писать,
Не можешь ты лишиться наслаждения -
Опять берёшь блокнот или тетрадь
И что-то пишешь, пишешь в наваждении...

И вот оно: за строчкою строка,
Излившись бурным словоизвержением,
На дне пустого, белого листка
Кричит птенец - твоё стихотворение.

И днём и ночью (в этом нет греха)
Ты возрождаешься рождением стиха.