Любовь - огонь, пылающий без дыма,
как некогда Камоэнс утверждал.
Жизнь без любви порой невыносима,
Я это по себе теперь узнал.

Поэт был прав, но как душе смириться,
Что нет в тебе такого вот огня?
А то, что есть, ведь не горит -дымится,
И вряд ли ты обманешь сам себя...

Так что же делать? Жить и притворяться?
Из года в год кривить своей душой?
Супруге принужденно улыбаться
И назначать свидания другой?

Тихонько жить, копить себе рублишки,
Проблем особых в голову не брать?
Обделывать какие-то делишки
И совесть свою реже вспоминать?

Порою жизнь нам ставит ультиматум,
Дает для выбора короткий срок.
А, может, всё покрыть хорошим матом
И пулю запустить себе в висок?