Не разглядывать в лупу
эту мелочь и ту,
как по летнему лугу,
я по жизни иду.

Настежь -
ворот рубашки,
и в тревожных руках
все недели -

ромашки
о семи лепестках.

Ветер сушит мне губы.
Я к ромашкам жесток.
Замирающе:

"Любит!"-
говорит лепесток.

Люди, слышите, люди,
я счастливый какой!
Но спокойно:

"Не любит",
возражает другой.