Бумаги лист лежит передо мной,
Он бел и чист среди других бумаг.
И мучит сердце болью и виной,
Как поднятый на башне белый флаг.

На нём ни строчки нет ещё пока.
Нет никакой словесной шелухи.
И тянется к нему моя рука,
Чтоб написать бессмертные стихи.

Но нет стихов. Они ещё во мне -
Неспешно созревающим зерном,
Бродящей тихо истиной в вине,
Неясным лунным светом за окном.

Способен лист, детей развеселя,
Журавликом свернуться и летать,
Выписывая в небе вензеля,
И в сад спустившись, в ветках заплутать.

Пригоден лист для ценного письма,
Чтоб почтальон его потом отнёс.
В нём будет что-то важное весьма:
Возможно, просьба, может быть, донос.

Пиши на нём с молитвою слова,
Учёный труд, где много формул в ряд.
Поможет лист в печи разжечь дрова.
Но рукописи так себе горят.

Как солнца луч, застывший в хрустале,
Как вызов, как начало всех начал,
Мой чистый лист, лежащий на столе,
Мой враг и друг, и радость, и печаль.


Весь ужас белоснежного листа
Не в том, что пустоту нельзя понять.
А в том, что гладь его, пока чиста,
И сможет всё стерпеть и всё принять…

21.07.2024 г.