Один носок исчез. Как дым.
Ни звука. Ни «прощай». Ни след.
Он просто слушал сквозь покой,
как кто-то звал его — собой.

Он был один. Без пары, да.
Но в нём жила одна мечта —
Взмыть, словно птица в небеса
и стать немного -как луна.

Он лёг на карту, как корабль,
и плыл вперёд, без якорей.
Ему приснился старый шмель,
который шепчет: «Будь смелей!»

Он был ничей. Он стал крылом.
Он стал чуть ветром под столом.
Он пел листве, и с каждым днём
становился немножко — сном.

А ты бы стал — один, без слов —
стремиться в небо без покров,
в страну, где чайники поют,
а тени радугу куют?

А ты бы смог, без лишних слов,
уйти от «кто» и «почему»,
и выбрать путь — не в угол вновь,
а к свету, к небу, к самому?

А ты бы смог, как этот друг,
прыгнуть — и оказаться вдруг
там, где не важно, кто ты был,
а важно — что ты полюбил?

Ты думаешь — он под столом?
В корзине? В ванной? За углом?
О, нет. Он стал чуть-чуть мечтой.
И если щекотно во сне —
возможно, он сейчас с тобой.