Мы строим идеи — бетонные клетки,
Где смысл задыхается, не сдав удар.
Нас учат: они — путеводные метки,
Но в центре любой — первородный жар.

Мы прячем пустоты за верой и чином,
За флагом, за формой, за правильным днём.
Но каждая «истина» — нить паутины,
Где страх становится внешним огнём.

Мы тонем в удобстве: экран и таблетки,
Короткие вспышки привычных доз.
Нас держит не жизнь — процедура и клетка,
А цикл, повторяющий тот же наркоз.

Мы делаем культ из мгновенных касаний,
Из «я хочу», из кликов, из быстрого «дай».
Но каждое «счастье» — отсрочка признаний:
Внутри — пустота, сколько ни наполняй.

Идеи сменяются — формы витрины,
Где каждый себе подбирает покой.
Но сколько ни прячься за новые ширмы —
Мрак изнутри всё равно за спиной.

Бессмысленность — точка, где рушатся роли,
Где цели теряют привычный вес.
Где жизнь — не стратегия, не юдоль боли,
А медленный сдвиг в безымянный процесс.

И если однажды исчезнут опоры
И всё, что держало, рассыплется в прах,
Останется только холодное море,
Где смысл захлебнётся в беззвучных волнах.

Мы сами придумали слово «счастье» —
Бинт на незаживший внутренний шов.
И тонем не в муках — в удобном участье,
Когда себя предаёшь без торгов.