Над полем ночь, и снова гул в вышине,
БПЛА крадётся — как тень в тишине.
Но ПВО не спит, держит небо в руках,
И ловит железо в прицелах и снах.

«Да ёб твою мать»,—кто-то шепчет в эфир,
«Опять эта хрень прилетела на мир».
Ракета взлетает, как злой огонёк —
И с неба срывает беспилотный полёт.

Гудит радар, матерится расчёт,
«Ну сколько их можно? Опять прилетёт…»
Но служба идёт—без пафоса, в грязь,
Где небо и сталь сцепились, смеясь.

БПЛА—как комар, но с железным клыком,
Жужжит над землёй, будто знает: «Потом
Я снова вернусь, разозлю этот край…»
А ПВО отвечает: «Лети—но прощай».

И ночь разрывает то вспышка, то мат,
То нервный приказ, то короткий «контакт».
И где-то в тумане, сквозь гул и огонь,
Стирается тень беспилотных погонь.