На улице темно,
а он опять в «сети».
Ему не всё равно,
кому писать стихи.
Попробуй, запрети
писать их для неё,
на небе их пути
пересеклись давно.

Он по ночам не спит,
устав от напряжения.
А вдруг не восхитит
его стихосложение?
И слово не найдёт
в её душе ответа.
Но, сердце не даёт
поговорить об этом.

Ключ от него в руках
у той, что вечно рядом.
И ничего в стихах
ей объяснять не надо.
Чем меньше будет слов,
тем для неё понятней.
И спит спокойным сном
она в его объятиях.

И был бы разговор
на этом наш закончен.
Но, только до сих пор
он пишет ей на почту.
Придут его стихи в
её почтовый ящик
и где-то в «облаках»
на век покой обрящат...