Памяти В.Высоцкого

Битловка модная и джинсы заграничные,
В руках гитара, голос необычный
Под переборы струн всем слышен он.
С какой- то хрипотцою, громкий, даже резкий,
Его мы слушали со жгучим интересом,
И "Браво!", "Бис!" неслись со всех сторон.

Он пел про горы, неба высоту,
Морей стихию открывая красоту,
Нам верилось - они должны же быть,
И в этом мире всем хотелось жить.

Пропев недолго, отложив гитару,
Певец стихи читал, рассказывал о старых
Друзьях своих - собратьев по перу...
Как на эфир его не приглашали,
Как , зачастую, выступать не разрешали,
Ведя порой нечестную игру.

С галёрки вдруг раздался свист и крик:
"Трепаться хватит, песни пой старик,
Не к месту тут о жизни, о твоей,
Ты лучше спой нам песни поблатней".

И сразу потемнев, он взял гитару в руки,
Окинув зал в предчуствии разлуки,
Промолвив тихо :" Всё я Вам сказал",
Запел блатные песни и про Зинку...
Не чувствуя, что вырвал половинку
От сердца от его... Вновь рукоплещет зал.

Хотя и песни были уж не те,
В житейской непроглядной наготе,
И не хотелось жить бы жизнью той,
Далекой, неприятной и чужой.
~~~
После того концерта он прожил недолго,
Повсюду слушая, у каждого порога
Магнитофонный голос свой, из каждого окна,
Он верил - раз любим, полюбят люди
Историю его, когда со сцены будет
Рассказывать- затронит их она.

Но не судьба. Хотели только песен,
А путь его другим не интересен,
Мол говори, но только про кино,
И всякий раз в концертах отнимали
Частицу сердца, ведь не понимали,
Что кровоточит...
И... Кончилось ОНО.

14.12.2014г.