Негоже нам, как
срезанным
колосьям,
лежать в полях, где
собраны в
снопы,
слух радуют своим
многоголосием
поэзии Отечества
столпы.
Не для того нас в
землю высевали,
мечтая снять
хороший
урожай,
чтоб мы потом, под
снегом прозябали,
являясь пищей
полевым
мышам.
Да, жизнь - стерня,
для тех, кто брошен
в поле
и истлевает в
пахотных
слоях,
но мы себе не ищем
хлебной
доли,
мы прорастаем
в душах и
умах...
Пусть мало нас в
послежнивых
остатках,
но на мякине нас не
проведёшь,
мы каждый год готовимся
к посадкам,
чтобы потом, опять
идти под
нож...