посвящается моим стихам…

Я вас любил,
люблю ещё, быть
может,
или уже, скорей,
наверно,
нет…
И потому, зачем
мне лезть из
кожи,
доказывая всем,
что я поэт…

Я вас любил
свои или чужие,
неважно кем
рождённые
и как,
в моих тетрадях
вы годами
жили,
в черновиках…

Я вас любил,
оно того не стоит,
пустая трата
времени и
сил…
Единожды был
взгляда удостоен,
когда её
послушать вас
просил…

Один раз
заслужил её
улыбку,
когда читал
ей с упоением
вас…
И то лишь потому,
что по ошибке,
волнуясь,
перепутал пару
фраз…

Я вас любил,
зачем любовью
этой
бесстыдно
пользовались
вы?
Хотели сделать
из меня поэта,
а сделали
посмешищем
толпы…

Я вас любил,
оплакивать
не надо.
Уйду от вас,
оставлю вас
другим.
Достаточно
мной выпитого
яда,
мне под
предлогом данного
благим…