Летят, блестят мелькающие спицы,

Тоскую и дрожу,
А все вперед с летящей колесницы,

А все вперед гляжу.

Что впереди? Обрыв, провал, пучина,

Кровавый свет зари...
О, если б власть и властный крик Навина:

«Стой, солнце! Стой, замри!»