И опять он рождается

в зябком окне.
Барабанит в стекло,
будто просит помочь.
В нем -

коротком,

еще не потерянном дне -
непрерывная боль,
сумасшедшая мощь!..
"Суета!" - говоришь?

"Принесет - унесет?"
Говоришь, что поэту

гораздо важней
о бессмертии думать
и с этих высот
обращаться к векам

через головы дней?..
Я не ведаю,
чем тебя встретят

века...

Для спешащего дня

я кричу и шепчу.
И останется после

хотя бы строка -
я не знаю.
Я знаю.
Я знать не хочу.