Идут
обыденные дожди,
по собственным лужам
скользя.
Как будто они поклялись

идти,-
а клятву нарушить
нельзя...
Даже смешно -

ничего не ждешь.
Никакого чуда
не ждешь.
Засыпаешь -

дождь.
Просыпаешься -

дождь.
Выходишь на улицу -

дождь.
И видишь только

пустую мглу,
город видишь
пустой.
Газировщица
скрючилась на углу -
упорно

торгует водой.
А воды вокруг! -

Столько воды,
просто некуда разливать.
Это все равно,

что идти торговать
солнцем -
там, где сейчас

ты!..
Послушай,
а может быть, и у вас
такая же чехарда?
У подъезда в глине

"газик" увяз,
на балконе слоем -

вода...
Если так -
значит, в мире какая-то ложь!
Так не должно быть!
Нет!
Потому что нужно:

если мне -

дождь,
то тебе -
солнечный свет.
Как дочка, солнечный!

Как слюда!
Как трескучая пляска огня!
У тебя не должно быть дождей

никогда.
Пусть они идут
у меня...
А они идут -

слепые дожди.
Ни деревьев нет,

ни травы...

Пожалуйста,

это письмо
порви.
И меня за него

прости.
А впрочем,
дело совсем не в нем.
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном,
как поезд,

идущий к тебе.