Не привез я

таежных цветов —
извини.

Ты не верь,
если скажут, что плохи

они.
Если кто-то соврет,
что об этом читал...

Просто,

эти цветы
луговым
не чета!
В буреломах,

на кручах
пылают

жарки,
как закат,
как облитые кровью желтки.
Им не стать украшеньем

городского стола.
Не для них

отшлифованный блеск хрусталя.
Не для них!
И они не поймут никогда,
что вода из-под крана —
это тоже вода...

Ты попробуй сорви их!
Попробуй

сорви!
Ты их держишь,
и кажется,

руки

в крови!..
Но не бойся,
цветы к пиджаку приколи...

Только что это?
Видишь?
Лишившись земли,
той,
таежной,
неласковой,
гордой земли,
на которой они

на рассвете взошли,
на которой роса

и медвежьи следы,—
начинают

стремительно вянуть

цветы!
Сразу
гаснут они!
Тотчас
гибнут они!..
Не привез я

таежных цветов.
Извини.